новый минотавр

На самом деле, быть минотавром не так уж просто:
утром подъем растворимый кофе, нырок в лабиринт метро,
над головою - неба распятый остов,
под каблуками - города стонущее нутро.
Дома компьютер, чай и бутылка рома,
а на работе все то же, но рома нет.
Неплохо, конечно, но все-таки лучше дома,
и на работе еще отдельный бы кабинет,
чтобы уж точно никто не видел, никто не слышал,
как он ревет по-звериному в темноту,
как, возвращаясь домой вечерами, цепляет крыши
крутыми своими рогами, как цокает по асфальту копытами, и на мосту
вдруг застывает, как вкопанный, долго мнется,
думает, все напрасно и быть беде,
и сначала щурится на волчье немое солнце,
а после вглядывается в отражение на воде.

Девочка-девочка, русые косы, глаза стальные,
цокают по асфальту железные каблуки,
улыбка шальная и мысли в башке шальные,
и никаких тебе рог-копыт, и в глазах никакой тоски.
И если в груди ее что-то не догорело,
уляжется, смоется, ссохнется, догорит.
Это реальность, девочка, знаешь, такое дело,
это реально страшно. Страшней, чем Крит.

Она запахивает пальто, идет домой, допивать свой бразильский кофе,
цепляет рогами небо, а круги расходятся по воде...
Быть минотавром, на самом деле, не так уж плохо.
Достаточно просто забыть, что твой лабиринт везде.