был Поэт...

Был Поэт – он писал, как в бокале
Золотое играет Аи…
Нынче «Гжелкою», да «Арбатским»,
В лучшем случае – сладким шампанским
Украшаем бегущие дни.

А к Поэту порой Незнакомка
Приходила, туманом дыша…
Наши дамы в таких выражениях
Выражают порой свои мнения,
Что заставят краснеть и бомжа.

А Поэт – был невольником чести,
Не разменянной на рубли,
Как умел, понимал он свободу,
И в беде оставался с народом,
Только…библиотеку сожгли…

А теперь – так талантливо, праведно,
Честно глядя народу в глаза,
Не растратив и грана вальяжности,
Наших душ инженеры и слесари
Власть любую хотят лобызать.

И колеблются в такт новым веяньям:
Им укажут, где зло, что добро,
И ваяют нетленки на злобу дня,
Окружают начальственных дяденек,
Кучка – в кепках, толпа – в кимоно.

                …ах, зачем его вы судите строго,
                Поискать – так и на Солнце есть пятна,
                А с Поэтом говорит сама Вечность…
                Но конкретно с этим – невнятно.


                10 октября – 4 ноября 2003 г.