Пускай, я проиграл сю битву
И не помогут здесь молитвы
И жизнь несметною тоской
Гонит безжалостной рукой.
Возможно, все к черте когда-то
Подходим, стар ты или млад.
И будто жизнею распятый
Я не собрал свой виноград.
Не захмелел.
Любил я разум.
Да только горе от него
У Грибоедова в рассказе ...
Но мне сейчас не до того.
Понять бы всё - таки хотелось,
Зачем же нам тогда Вода,
Что так мелодию Сальери
На Моцарта лила года?!
Виноград
© Copyright: Дмитрий Грингер, 2011
Свидетельство о публикации №111012800852
Свидетельство о публикации №111012800852
Рецензии
