6елый Sон...

Sтоит дом, за домом снег, снег белый белый, как простыня ослепительного голоса звучащего в голове, а на снегу этом неприкосновенность, такая маленькая, безобидная - но ведь неприкосновенность... коснешься - умрешь, на то это и не прикосновенность... посмотришь - сгоришь от пламени затронутого воображения - куда это всё? где это всё? опять обратно... в дом, в тот дом, который дарит тебе неприкосновенность, а в доме этом то слово живет, которое дает надежду жизни, жизнь после смерти от прикосновения к снегу... зачем? зачем зачем зачем? чтобы стать на уровень выше своих возможностей, быть реальнее чем та простыня, сгорающая в воображении пламени, взять верх над само-образующейся судьбой, управлять собой, не подозревая этого - ведь ТЫ и есть та истина, которая кроется под той самой простыней смерти... вырвись наружу - почувствуй силу жизни - встань, сделай первый шаг... научись делать первый шаг а потом взлети... взлети на самую верхнюю ступень - стань реальным... ну ОЖИВИИИИИИ ЖЕ... падая с кровати, находясь в эйфории сладких ощущений, твои глаза открываются... ты еще долго смотришь на потолок, такой же ослепительно белый и чистый как твой Sон...