– Дай ответ мне, Всемогущий,
Почему я умирал?
Почему я выжил в гуще
Злых недугов и пропал?
Для чего подрезал крылья?
Покалечил для чего?
– Хочешь знать, за что казнил я?
– Да, конечно.
– Что ж, легко.
Ты толкал фуфло на Бога,
По понятиям не жил.
Где-то ссучился в дороге.
На общаг небес забил.
Ты не ботаешь по фене.
– Боже, правый мой, уймись.
Пред поэзией колени
Преклоняю я…
– Заткнись!
Ты, в натуре, фраер что ли?
Или типа ты баран?
Порожняк твой алкогольный
Не выносит уркаган.
Я, в натуре, вор в законе,
Отмотал две тыщи лет.
И никто мой не уронит
Воровской авторитет...
Стрелка с Богом
© Copyright: Поэт Печального Образа, 2011
Свидетельство о публикации №111012803153
Свидетельство о публикации №111012803153
Рецензии
