Любовь
Ни хороших, ни самых достойных –
Наобум выбирает она,
Как сказал бы восторженный лирик:
«И в душе расцветает весна».
Пальцем ткнёт – и пропали оба,
Начинают страдать, томиться,
Что б не жить им, как всякие прочие,
Что не спится им, что не сидится.
Реже - счастье, а чаще – горе
Приносила тем, кто замешкался,
И это назвали любовью –
Кривую богов усмешку.
А в пропавших мочою подъездах,
Среди мусора матерных слов,
Зарождалась – ты мне не поверишь –
Любовь…
Эти двое с катушек съехали,
Словно дети, за руки держась,
Шли, и видели луг под ногами,
И не видели грязь.
И, себя уже не понимая,
Во власти им чуждых стихий,
Прокуренными голосами
Читали чужие стихи.
Ржала кодла над дураками,
Да и были они – дураки.
Разве можно: в такой компании –
Стихи…
Всё кончается тихо и просто,
Это вам не Ромео и Джульеттой,
Он является за полночь поздно,
Она шваркает зло котлеты.
Но, смотря в глазки дочери нежные,
Или в сына упрямые, карие,
Вспомнят вдруг, что ведь что-то было же,
Что ведь люди мы, что не твари мы.
А над ними, в небе нахмуренном,
Выцеливает вновь
Горьким счастьем и сладкой мукою –
Любовь… 22 марта 2002г.
Свидетельство о публикации №111012708639