На прошлое

Я всё еще с тобой. Так в книге судеб мне прописали: возле быть. Всегда. Вокруг тебя давно сменились люди, реалии, недели и года, и лишь одно осталось неизменным. Я с этой правдой научилась жить. Слепым, счатливым и обыкновенным - похоже, мне всегда тебя любить. У нас, пускай тебе и безразлично, утроенный флэшбэк на рождество. Я в зимы превращаюсь в истеричку и, как назло, я вижу профиль твой в случайных или неслучайных людях - худых и темноглазых наглецах... А дни идут - всё будни, будни, будни... И тень, как праздник, твоего лица.
Ты, говорят мне с дьявольским оскалом, успешен и влюблен, как соловей. Всё поменялось - помнишь, взгляд усталый, ирония приподнятых бровей и безысходность? И не помни, впрочем, я замечала у других мужчин - тоска - у них оружье, слабость, почерк, и в ней ты не такой уж и один.

Ведь я могла бы раньше, просто - раньше, минуя непролазные пути, не дожидаясь, что же будет дальше, к тебе по локти любящей прийти.
Твои ошибки, промахи, обиды свои же - оставляя за бортом, идти, как будто ничего не видно, слепой и даже чутоку святой.
Всего-то оставалось - переждать и измерить этой вечности предел, и ты меня нашел, сказал бы "хватит", и может, понял бы, чего хотел.
Но эта святость встала в горле комом, от глаз устала эта слепота... И стала я твоим немым укором... Была мечта - и кончилась мечта.
Всё кончилось и круто поменялось, забилось по невидимым местам...
Но мы - чужие -
как-то раз
ввязались
в мечту
и
навсегда
остались там.