Моему художнику...

Я часто вспоминаю наш подвал
В том ветхом доме, что сожрали крысы,
Я знала…ты от жизни так устал,
Я видела в картинах твои мысли.

Я часто вспоминаю наши сны
И алкоголь, им был пропитан воздух.
Мы так и не дожили до весны…
Мы так мечтали видеть в небе звезды…

Я часто слышу голос в тишине:
«Уйди! Ты мне ничем помочь не сможешь!»
Ты падал…обнимал меня в мольбе,
Дышал моей холодной бледной кожей.

Я помню нашу сказку о мечте,
Мы жили ей, как маленькие дети
И злые колдуны в осенней тьме,
Дарили нам червивые конфеты.

Я помню твои губы и глаза,
Хотела в них тонуть и снегом таять...
Не позволяя власть отдать слезам,
Я засыпаю вновь, к тебе взлетая.

Вся наша жизнь осталась на холсте
Твоим безмолвным аспидным гранитом,
Ты жирный крест в моей больной судьбе,
Тот крест, что ставят всем могильным плитам.

И часто, на закате ноября,
Я снова просыпаюсь в том подвале,
Где ты, рисуя сказки бунтаря,
Еще не знаешь, что нас ждет в финале…