Из переписки

А.А.
Мы, слов не зная, мало говорим,
Мы не словами – жестами творим.


Корявы мы, но мы спокойны, зная,
Что в наших жестах бьётся мысль живая.
Красе же вашей это не грозит:
За ней не мысль, а умысел стоит.


Как дух меняю я обличья:
Без вас я жив до неприличья,
Но стоит вам войти, и – каюсь –
Я сразу мёртвым притворяюсь.


Пускай ползёт недобрый слух,
Что хам. Пусть слабый, как пушок,
Всё ж от меня исходит Дух,
От вас, простите, лишь душок.


Ей жалко мысль, она рыдает,
Терзая рубище своё:
Таких уж больше не рождают
Мозги иссохшие её.
Напрасен поиск слов иных –
Уж мыслей нет, лишь ветер свищет;
Она уже не кладезь их,
А их смиренное кладбИще.


Досель не ведая печали,
Вы в крышку гроба постучали:
Не ждите помощи с небес –
Я, с неохотой, но воскрес...


Пока с тоской в глазах
И неизменным пылом
В неграмотных стихах
Вы лишь забавны были,
Но, как словес понос
Покинул берега,
Так вдруг хребет оброс,
И вылезли рога,
И чуткий хитрый нос
Бородкою покрыт,
И шелудивый хвост
Метёт промеж копыт.
А поздние слова
Не просто злы и слабы:
Ни чувств, ни баловства –
Лишь злость упрямой бабы. 

07.2000 Хабаровск