Как дед бормочет,
Руководя собой,
Так через ночи
Проходит вой.
Словно святыня псам –
Падает снег на воду.
Плачешь по волосам –
Думаешь про погоду.
Самое яркое в нашей глуши –
Свет семафора,
Так что
В наушниках приглуши
Модного вора.
Здесь,
Над деревней соседней
Остаток света
Неопалим,
И под корягой
Живой, весенний
Лежит налим.
И слово умерло во мне,
И не воскресло.
Так чертит тенью
По стене
Пустое кресло.
Так дремлет памяти
Сосуд,
Пылясь на полке.
Так поднимают и несут
Сухие ёлки.
2009-2011
Воображаемое путешествие
© Copyright: Илья Трофимов, 2011
Свидетельство о публикации №111012600844
Свидетельство о публикации №111012600844
Рецензии