Наследие -из дневника, ,к толпе, ,

Мир этот – бледности театр
И каждый в нем актер
Играют там безумство и развраты
Но кто в нем режиссер?
Играет каждый роль свою
Стараясь подражать соседу.
Певцы фальшивят – но поют
Пытаясь одержать победу.
В искусстве нет возвышенных идей:
Поэты больше не стремятся
Воспеть тепло пленительных страстей
И так легко всем с жизнью расставаться.
Пастели бледность не случайна:
Душа не может воспарить,
И этот мир - давно не тайна.
И некого уже боготворить!
Кто верил прежде в чудо,
Кто ждал, надеялся, любил,
Кто слезы лил так скудно:
Тот все давно уже забыл!
Погрязши в серости и пустоте,
Меняют люди свои маски.
Немного потерявшись в пустоте -
Навеки потерявши яркость краски.
Трагедия должна любовью быть:
Чистейшее на свете чувство!
Несчастен тот, кто не умеет так любить,
За сим несчастны все, как грустно.
И мудрость лишь с годами к нам приходит
Но поздно в мудрости нам жить:
И Бог в игре черту подводит…
Наследникам нам нечего дарить!