Утрата

В этой комнате - все то же,-
Столик, стул, окно, портрет,
Но тебя в ней, милый - нет...
Нет того, - что всех дороже!

Нет улыбки, синих глаз,
Нет бумаг, - что на столе
Были вечно, и во мгле
Зажигались сотней фраз...

Нет - склоненной головы,
Ласковой руки летящей,
И в столе - пустует ящик...
Все - ушло с тобой, увы!


Рецензии