Мой конь опять захромал...

                Сыну Георгию
Мой конь опять захромал, знать, кузнец был с похмелья.
Вино ль виной, что у нас повывелись мастера?
Что нет покоя в трудах ни плотнику, ни земледельцу.
И ветер треплет полынь там, где сад был вчера.

Ханжество, страх и любовь – к деньгам – теперь правят миром.
И что корить молодежь: мол, честь забыли и стыд,
Коль зреет девичья плоть для костров и трактиров,               
Мальчишки растут, как трава, до военной страды.

Лакею не стать творцом и мастером – жалкому смерду,
И рыцари не растут в подлости и грязи.
И если в рыбном ряду торгуют жизнью и честью,
Значит, немногого стоят эта честь, эта жизнь.

И  что взывать к небесам, ждать от власти защиты?
Епископам и королям хватает своих забот.
Покуда будут в чести наемник, стражник и мытарь,
Не будут нужны стране ни рыцари, ни народ.

Но пусть хромает мой конь – духу мне ещё хватит
Не врать ни себе, ни другим, что нет драконов у нас.
Их шкура – ливрея и ложь, их когти – законы и злато,
Я, с ними сражаясь, умру в предназначенный час.

Истлеет сердце мое, проржавеет кольчуга,
И меч продаст за бесценок вороватый холоп.
Но через год или два сын подтянет подпругу,
Мечом опояшется и прыгнет в седло.
Но через год или век, подтянувши подпругу,
Потомок всмотрится в мир и – прыгнет в седло.