Все словари мертвы.
Слова почти не дышат,
разбитые на роты и полки.
Их выведешь на свет, но люди не услышат,
пока в них крови нет, твоей любви, тоски,
пока они молчат и хлопают глазами,
на белый свет глядят, как пули на мишень...
Так выведи их в лес, что влажным небом залит,
на луг, где жизнь поет, заняв любую щель.
Пусть пьют они настой из чабреца и мяты,
пусть жимолость чадит небесно, как духи,
где капельки души, как и слова, разъяты,
и бабочки парят, как белые стихи.
Здесь лютня тишины поет-звенит ковылья,
здесь каждый звук растет и вырастает в слог,
здесь слоги и слова вдруг обретают крылья
и ты их создаешь, как мирозданье Бог.
Теперь им дать одно, единственное надо:
свой дух и кровь свою и горний трепет крыл,
и в них уже поет гекзаметром Эллада,
и в них уже звенит металлом гордый Рим.
8 июня 2000
Все словари мертвы...
© Copyright: Евгений Ильич Тищенко, 2011
Свидетельство о публикации №111012508166
Свидетельство о публикации №111012508166
Рецензии