Поэты

У нас кругом одни поэты –
слагают оды и сонеты,
нередко пишут эпиграммы,
чем психике наносят травмы,
поэмы тоже сочиняют,
если терпения хватает.
Не повстречать их невозможно,
а встретив очень осторожно
вести себя нам нужно с ними,
ранимыми и непростыми.
Вот был А.С. – о нём ни слова,
такой уж не родится снова.
Другой, М.Ю. – был вряд ли хуже,
но только с миром меньше дружен.
Чем дальше, тем их было больше –
одни смелей, другие тоньше.
Я лично знал таких немало
и водку с ними пил, бывало.
Недавно вот, мы с ними пили,
или совсем не пили, или…
Мне их имён не вспомнить даже,
хоть этот факт не так уж важен,
и стёрты в памяти их лица,
успев бесследно позабыться.
Но что-то помню я, не скрою –
их было двое. Или трое?
Один худой, другой горбатый…
и вроде некто бородатый.
Один читал свои ноэли,
другой участвовал в дуэли,
или то был один и тот же,
а может двое, но похожих.
Эх, память здесь меня подводит,
тасует, как тузы в колоде,
стихи, манеры, лица, взгляды,
напитки, рифмы, эскапады.
Что ж, виноват пред вами сам я,
и вот мое вам обещанье:
чтобы избегнуть лжи и фальши,
не напишу ни строчки дальше.