Поэту
Часто бьют его по морде, просто так из-за словца
Он поэзии обучен был в подвалах, не в дворцах
И его стальные нервы переламливаюца
Он любил лишь падших женщин, воспевал их скромный быт
А они дарили счастье - волосатое на вид
Водка, пиво, сигареты и синяк на поллица
Вот и все его забавы харизмата - молодца
...
Но когда наступит вечер - вдруг рождается строка!
И строка из черных буков ищет выхода - конца
И запляшет поднебесье. ЗакружИт - не видно зги
И прекрасное виденье опошлИт ему мозги.
Свидетельство о публикации №111012503510