Гитарный перебор 95 год

Гитарный перебор…Обрывки фраз…
Вишнёвый сад в цветочной белой буре…
Тоски зелёной семафорный глаз
Опять застыл в кокетливом прищуре.

Два полушария в квартире черепной
Ютятся,бедолаги,без прописки.
Полёты мыслей в раз очередной
Запрещают тихо и по свински.

…А Ночь крючком вязала волшебство,
Ока-река текла Окой-рекою.
Шептала Ива пухлою листвой
Про выгоды душевного покоя.

И ныл опять скелет перед дождём
Унылой нылью будущего праха.
К жизни я Всевышним пригвождён.
Смерть-топор,а жизнь сплошная плаха.

Залит в бутылки крепкий оптимизм.
Не вейся ,Ворон.Не молчи,Кукушка.
У Бога микроскоп из тысяч линз.
Мы-пьяные микробы равнодушья.

…Овчина Неба прокопчёна мной,
Настил Дорог истоптан башмаками.
Теперь в соседнем мире за стеной
Я по своим кругам хожу кругами.

В Души колодце доверха слюны,
В Стогу любви цыганские иголки.
В ведре помойном розовые сны
И несчастливые посудные осколки.

А пятерни у вас готовы на подхват,
И мозг спинной юлит дохода ради…
…В горячке жёлтой мой Вишнёвый сад,
И Вишня загорает в шоколаде.

И Ночь устала волшебства вязать,
И сонной мухой на крючке повисла.
И шёпот Ивы начал опадать,
И Ока молочная прокисла.

Я сам не свой уже который день.
Забыли пальцы перебор гитарный.
Маршрут у Мыслей строго на Бекрень.
Идут гуськом покороно и попарно.

Как часовые все часы стоят.
Не угадаю опоздаю,иль успею.
И песня непропетая моя
Немой петлёю села мне на шею.

Эх,стариной сейчас бы потрясти!
Эх,покоптить бы,как бывало,Небо!
Но круг сужается.Те,кто бы мог спасти,
На этом зрелище хрустят насущным хлебом.

И сон не сон,а полудремота.
В полубреду Беду веду я в поле.
Пусть начинает с чистого листа,
И отпускаю от себя на волю.

Но вбок пинок и Кованой сапог
Снова объявляет представленье.
Мы сброд свиней,но не желает Бог
Не сыпать градом бисер Всепрощенья.

Не отучить вам Душу быть Душой,
Не затоптать её в для вас привычной грязи.
А ваш хвалёный сахарный покой,
Чтоб не отняли-проглотите сразу.

…Тоска вселенская и ноющий скелет
Достались мне в наследство от Фортуны.
Пишу я этот полуночный бред
Под звуки своей грусти однострунной.