Кров

Кровля над песком пустыни
Стала редкой, словно сеть ...
В урожае нашем - дыни,
А вокруг песочка - клеть ...

Ты бросала ветер в слёзы:
Боль вошла сама-собой,
А за клетью - все угрозы
И предпирамидный бой.

Летом нам кричала осень -
О любви на небесах ...
Праздник твой - под цифрой восемь,
Но от дынь остался прах.

Штаты превратились в тесто:
По идеям рецептур.
Ты найдёшь идеям место:
В грёзах мыслящих фигур.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →