Плохой художник написал картину..
Из под руки его родился вдруг шедевр.
На улице то было. Мимо
Почётный житель проходил, художник, Мэтр..
И взгляд остановился — в уличной мазне
Он опыта чутьём блеск гения заметил.
И в зависти удушливой волне
Метнулся, и попал в искусства сети..
Картину он купил, к несчастию торговца,
Что продавать не мог, но был им убеждён..
И в тёмной комнате без Солнца
Остался Мэтр.. один? — вдвоём.
Вдвоём с картиной. И понять,
Откуда веет соль морская,
Откуда паруса хлопок
Его.. с картины?.. достигает..
силился..
Привет.. Привет, мой жалкий друг.
Тебя не видели столетья..
И на картине твой испуг
Хоть отразился междометием,
Осколком тени, что во тьме
Вдруг неожиданно белеет,
В картине гения, в Луне
Твой интерес по сей день тлеет.
Ты не пытался повторить,
И не пытался, вроде, спрятать.
Нам не понять всего, смирись,
Не надо так страдать и плакать.
История краткого испуга
© Copyright: Маргарита Валиева, 2011
Свидетельство о публикации №111012300900
Свидетельство о публикации №111012300900
Рецензии