22 как 17

Я не сплю уже третию ночь. круглосуточно брежу.
Здравый смысл, адекватность и разум уже не подвластны мне.
Только мысли пожалуй, да рифмы, пожалуй, все те же:
Мне всего двадцать два. Я сегодня до одури счастлива.

Уже третию ночь не слезаю совсем с подоконника.
Я живу там, глотая свой кофе литровыми чашками,
я сижу в интернете, ища в гороскопах и сонниках
те ответы, что люди когда-то искали с ромашками.

Двадцать два как семнадцать. И справится с этим так сложно;
лихорадит, знобит, сердце мечется до задыхания.
Его имя во мне внутривенно, а голос подкожно.
А лицо третьи сутки портретом висит в подсознании.

Мне так хочется ночью пройтись по заснеженной улице,
когда воздух приятно колюч и вокруг - ни души
и шептать, как безумно влюбленная глупая курица,
зажимая в руке телефон: напиши, напиши...

И сама уже третию ночь я пишу эпитафии
все о том, как у северных глаз оказалась во власти я.
Если спросят меня о короткой моей биографии -
я скажу: двадцать два. Влюблена и до одури счастлива.