Систола... Диастола...

А знаешь, что такое респираторный алкалоз?...
Вся наша кровь – это кислота.
Когда подростки на концерте кричат или «подпевают», они дышат слишком часто, и от этого кровь из кислоты превращается в щёлочь…
У них кружится голова и начинает звенеть в ушах, в глазах темнеет или же наоборот могут появляться яркие вспышки света…
Они могут падать на пол, хватаясь за голову, закрывая руками лицо и слегка задыхаясь…
Это вполне сойдёт за экстаз…
В этом экстазе, как в полу-бреду, они толкают друг друга.
Сшибают с ног.
Ломают друг другу ключицы.
Пальцы.
Носы.
Всё это напоминает этакое жертвоприношение…
И посреди всего этого стоишь ты…
Маленькая.
Хрупкая.
Напуганная.
С твоими патологиями тебе такой «экстаз» не грозит.
И ты стоишь.
Завороженная.
Твои глаза устремлены вверх. На него. Нет… На Него.
И ты стоишь.
Напряжённая.
Твои мышцы сводит, а пальцы холодеют от почти прекратившегося кровотока.
И ты всё ещё стоишь.
Влюблённая.
Твоё сердце отказывается работать в таких условиях. По спине катятся капельки пота, а к лопатке будто присосались сотни пиявок.
Систола…
Когда два года назад ты впервые встретила его там, на крыльце какого-то клуба… Хотя конечно не «какого-то», ты же прекрасно помнишь и название его, и время года, и число, и даже то, как вы оба были одеты… Так вот, в тот вечер, когда вы впервые встретились, ты всё пыталась донести до него, как сильно ты в него влюблена, как сильно тебе нужна хоть какая-то взаимность…
А он всего лишь недоумённо посмотрел на тебя…
Чуть-чуть с жалостью….
Чуть-чуть с удивлением…
Чуть-чуть извиняясь…
Диастола…
А ты так и не поняла в тот вечер, что он хотел сказать этим взглядом.
Так и не поняла, что ты ему не нужна.
Так и не поняла, что ему всё равно.
Так и не поняла, что всё это бессмысленно и глупо.
И ты ждала.
И верила.
А он молчал.
И ты опять ждала.
И снова верила.
А увидеть его глаза, чтобы наконец-то понять то самое главное, ты не могла…
Чтобы понять, что он тебя не слышит.
Чтобы понять, что он и не пытается тебя услышать.
Чтобы понять, что он и не хочет этого.
Систола…
Он молчал.
Он молчал, когда ты признавалась ему в любви.
Он молчал, когда ты рассказывала о своих намерениях покончить с собой.
И тогда до тебя наконец дошло.
Дошло, что ты ему не нужна.
Дошло, что ему всё равно.
Дошло, что всё это бессмысленно и глупо.
Диастола…
Говорят, любовь – это слабость.
Ты была слаба. И тебе казалось, что это всё невозможно пережить.
Всё вокруг потеряло для тебя смысл.
Тебе стало незачем просыпаться по утрам.
Жизнь для тебя закончилась.
Систола…
Закончилась…
А она и не начиналась…
Диастола…
Ты глотала таблетки.
Рвало…
Систола…
Ты лезла в петлю.
И верёвка оказалась гнилой…
Диастола…
Ты резала вены.
Пьяная и бритвенным станком…
Систола…
Ты нашла самую высокую крышу в районе.
И упала на козырёк, потому что не посмотрела под ноги…
Диастола…
Ты снова доставала таблетки.
Систола…
И опять находила верёвку и мыло.
Диастола…
И снова…
Систола…
И опять…
Диастола…
И…
И…
И…
Сердце останавливается. Ноги подкашиваются. Пальцев уже будто нет. Спина мокрая и липкая.
Глубокий вдох.
Хриплый.
Надрывный.
С тобой это часто бывает в последнее время.
Любовь ни на что так сильно не влияет, как на сердце.
Разве что на психику, которую тебе уже не восстановить…
Ведь ты уже слышала голоса, которые шептали тебе… Неважно, что они тебе шептали, но ты их слышала…
«Ты как хочешь, а я поехала. Целую, твоя крыша.»
И вот…
Спасительная…
Систола…
Кровь наполняет твой мозг.
У тебя начинает кружиться голова, тебя слегка подташнивает.
Нет. Тебя тошнит.
От всех этих воспоминаний…
От всех этих чувств…
Которые всё ещё живы и не дают жить тебе…
И вся жизнь, вернее, всё твоё существование проходит так…
Систола…
Диастола…
Систола…
Диастола…