Аллергия

Мне нечем дышать. Этот офис в подвале
оконцами дымными вровень с землёй
не смотрит на мир. Под завязку завален
подгнившими  папками с галиматьёй
о происках правды, о странностях смысла,
который всегда норовит ускользнуть,
о вёдрах пустых на плечах коромысла –
к несчастью, когда отправляешься в путь,
о бОльной любви и о бегстве крысином,
о снах, где не помнишь мучительно код.
И пахнет здесь кошками и керосином.
Я видела много, но в офисе – кот?!
И гарью воняет, и прелой бумагой…
Одни аллергены. Откройте окно!

Я помню, здесь пахло удачей, отвагой,
большими деньгами. И – просто смешно, –
но окна тогда выходили на небо
ночное, кропленное звёздным драже.
Здесь было победно, сумбурно, нелепо,
здесь  принтер плодил в писарском кураже
отчёты о счастье,  спонтанные тосты,
прогнозы погоды, где синь да капель.

И был здесь начальником бог. Или просто
начальник был богом. И где он теперь?