*
Вот - мой порог. Обструганные доски.
Моё крыльцо в мой дом. Следы, следы.
Тру и скребу, и на ступенек воске
Повисли капли светлые воды.
Прошла неделя - снова за уборку.
Сметаю пыль, смываю боль и прах
Всего живого, бывшего … И только
Скрипят песок и пепел – на зубах.
Неужто вновь потом достанет силы
(Кто так завёл – печально и хитро?)
Помыть посуду, вытряхнуть гардины,
Водой наполнить новое ведро?
Стоит мой дом. Просохли половицы.
Сижу у растворённого окна.
А в полдень снова улетают птицы.
А в полночь светит зябкая луна.
Вот - мой порог
© Copyright: Рита Кумачёва, 2011
Свидетельство о публикации №111012200583
Свидетельство о публикации №111012200583
Рецензии
Замечательное настроение у стихо,которое задается неспешным ритмом,домашними,"уютными" подробностями!
Автор как бы "переводит" на язык стихов течение Времени - и переведя,пытается осмыслить его непрерывность и мгновение своего пребывания в нем!
С благодарностью за публикацию - Анна
Анна Ченских 22.01.2011 19:14 • Заявить о нарушении
Автор как бы "переводит" на язык стихов течение Времени - и переведя,пытается осмыслить его непрерывность и мгновение своего пребывания в нем!
С благодарностью за публикацию - Анна
Анна Ченских 22.01.2011 19:14 • Заявить о нарушении