Печальный свет
свой льют они печальный свет.
Орёл не выпадает, решку
подбрасывает вновь Поэт.
Старается поймать удачу.
Не получается никак.
Наверное, всё это значит,
что я безнравственный дурак,
ищу гармонию, а надо
идти по хаосу времён
и зарабатывать награду,
считая в серости ворон
за белых ангелов России,
увязшей в собственном дерьме.
Мне скажут снова: "Некрасиво!
Не говорят так о заре".
Туманным утром невезенья
по прихоти печальных лет,
когда приходят озаренья,
я чувствую, что я – Поэт.
Владею словом, чувством тоже.
И непонятностей в том нет,
да и понятностей, похоже,
не принесёт с собой ответ.
На мой вопрос: – Зачем всё это?
Чтоб в заблужденье завести,
что не поглотит вскоре Лета
поэмы, повести, стихи.
Свидетельство о публикации №111012202086
Сергей Серленин 23.01.2011 07:34 Заявить о нарушении
Сергей Сорокас 23.01.2011 18:35 Заявить о нарушении