По - Простецки Благородно

В  пустое небо гвозди забивая,
Рождается внушительная ночь.
Поэта жизнь всегда  - ПЕРЕДОВАЯ!
Поэта,  жизнь  науськивать  не проч.

Ведь в этом сочиненном благолепье,
Жизнь не настолько все же хороша.
Поля пусты, пусты все те же степи,
Да, вот полнеет грустная душа.

Бороться бесполезно с тяжким словом:
Оно сквозит из ран в груди певца.
Да, в этот мир являться нам не ново!
Куда сложней остаться до конца…

И покричав все тайное  до капли,
Оставить след на краешке судьбы.
Поля пусты, в болотах тонут цапли,
А города -  сто тысяч две избы.

И Царь стоит над нашими главАми.
Держава есть и скипетр в руке.
Куда сложней остаться со словами,
И растоптать все Храмы на песке.

Россия Мать, ее любовь несметна!
Она живет  и множиться в любом.
Я, как дурак молюсь на  Твои ветры.
О ламинат   своим свинцовым лбом.

В красе твоей живет дух православный…
Здесь Новый Город меньше, чем  New York.
Но я люблю, прокисшие канавы,
Где ноги поломает даже Орк…

Я не даю себе же слабинЫ!
Мы рождены для матушки страны.

И не тверди, что мы здесь инородны!
Мы по - простецки чувством благородны!..