разве я много прошу

ах мама я разве много прошу
просто почему тот, кем я дышу
и кем задыхаюсь как дымом
почему он не чувствует мою душу?
почему бьёт моё сердце как боксёрскую грушу?
мама, мне бы так хотелось зажигать его
волновать, взрывать, принимать за своего
мне бы хотелось иметь с ним больше общего
обнимать его, как родного
и говорить, что всё будет хорошо.
почему отдавая ему всё своё нутро
я не получаю в ответ ничего
совсем. и становится холодно
если бы он знал как я ночами твержу одно
лишь бы у него всё было складно и верно
он бы даже смутился наверно
от всего того
что я к нему ощущаю.
мам, если бы хоть раз
мой взгляд задел его душу тонкую
сильно, как струну, натяную
я бы сошла с ума
если бы хоть раз я смогла
достучаться до его небес
разорвать его пелену
я бы зарыдала.
но я так не смогу
все мои тактики
стратегии, уловки
как дети -
смешны, нелепы и неловки
это всё проделки
базарной плутовки
и ничего большего.
я сбилась со счету
моих попыток присвоить его
попыток добиться одного:
чтобы он однажды
стоя где - нибудь на пирсе
или на проспекте
или хотя бы в его прихожей
он бы вдруг проникся нежностью
такой сильной и похожей
скорее на сон или кино
и сказал, как ему не всё равно
о чем я грущу,
а потом бы добавил:
я тебя никогда не отпущу