Рука устало нацарапала «люблю»
Под жидкий блюз скорбец вдевал в иглу
Историю свою. Как шелковую нить.
Тончайшую. И чаши не испить.
До дна. Вины.
Вина бокал разбит. И сны
Хрустальные
Разбились
О мечты
Печально им
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.