В пачке остатки – три сигареты:
Вымокших, скрюченных чьих-то смертей.
Мимо прохожих, в черный одетых,
Я из Парижа жду новостей.
Год не писала, пальцы дрожали,
В сердце скрутило так, что не сил.
Мой милый, давний я вам не рожала.
Что мы не с вами, Бог упустил.
По мостовой, бьется луч света,
В дне отражают помоев Редья.
Чьим я теплом буду согрета?
С вами мой милый больше не я.
письма в Париж
© Copyright: Папилон Ирина, 2011
Свидетельство о публикации №111012105812
Свидетельство о публикации №111012105812
Рецензии