Мой друг, наган

Клавдии

Прощай, любимая, прости...
уже сейчас на полпути
я между адом или раем -
себя за это презираю,
но жизнь висит на волоске.
Зажат в протянутой руке
наган, мой друг - в беде не бросит,
не подведет, но ласки просят
его гранёные черты.
Я на него смотрю - и ты
сквозь блеск холодного металла
вдруг на него похожа стала:
такой же шик, такой же лоск,
такой же строгий, римский нос;
и статью радуешь гвардейской,
и слух - фамилией еврейской...
Он не заряжен никогда
с тех пор, но все же иногда
его я достаю украдкой
и замирает сердце сладко,
грешно заманивая смерть.
Что жизнь? Сплошная круговерть:
базар, вокзал, толкучка, спешка -
любить нам некогда - мы пешки,
солдаты шахматных полей.
Любовь достойна королей
или героев, а не трусов,
её боящихся укусов.
Сегодня - пламя, завтра - лёд,
с утра - полынь, а к ночи – мёд.
Но там где мёд - там есть и жало.
Из сердца вырежу кинжалом
не остывающую боль.
Ты пристрели во мне любовь,
наган - прошу тебя, как брата.
А где патроны? - снова спрятал?
***