Над белым вечером в тиши
Пушистой жёлтой липы
Писались строчки для души,
Больною серым гриппом.
И пела добрая пчела,
Летевшая с застолья -
Ведь ей не надо помела,
А только хлеба с солью.
Но человек живёт всерьёз
И выбравшись из плена,
Дарит подарки в виде роз,
Дотронувшись колена.
И сколько ль б ни было звонков
Из жизни уходящей,
Весны грядёт святой альков
Для нашей пользы вящей.
И распускается гроза,
И льёт гремящий ливень, -
Июня спелая краса
И мамонтёнка бивень.
На деле - пара пустяков
Составить стих звенящий.
Вот только б не было рогов
У власти говорящей.
:)
Пчела
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2011
Свидетельство о публикации №111012101063
Свидетельство о публикации №111012101063
Рецензии