Над белым вечером, в, Тиши,
Пушистой жёлтой Липы,
Писались строчки для Души,
Больною серым гриппом.
И пела добрая пчела,
Летевшая с застолья -
Ведь ей не надо помела,
А только хлеба с солью.
Но, Человек, живёт всерьёз,
И, выбравшись из плена,
Дарит подарки в виде роз,
Дотронувшись колена.
И сколько ль б ни было звонков,
Из жизни уходящей,
Весны грядёт святой альков,
Для нашей пользы вящей.
И распускается гроза,
И льёт гремящий ливень, -
Июня спелая краса,
И мамонтёнка бивень.
На деле - пара пустяков,
Составить стих звенящий.
Вот только б не было рогов,
У власти говорящей.
:)
Пчела
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2011
Свидетельство о публикации №111012101063
Свидетельство о публикации №111012101063
Рецензии
