Под ногти вгоняет иглами сумерки
Заметает снегами артерию сонную:
Удары пульса - наивные путники
Бьются в стену глухую и угольно-черную.
Это тысячи фраз о больном небе снизу,
Что взрывается письмами неоконченными,
Тиражами газет, недолюбленным кризисом
И навечно любимой темой с войнами.
Заболело агрессией ненадежное зрение,
Что-то не лечится, а все - просто мимо,
Вот бы дождь всегда повышал давление -
Будет приемлемо, хотя и мнимо.
Под ребра штыками врезается верность,
И об пол ледяной - раскаленной рукой.
Я больна этим миром (вот неизбежность),
Только он - растраченный - не болеет мной.
Моя болезнь
© Copyright: Емельянова Соня, 2011
Свидетельство о публикации №111012007555
Свидетельство о публикации №111012007555
Рецензии
хороший стих, прочувствованный очень, особенно последние строчки
Павел Ветчинов 22.02.2011 17:42 • Заявить о нарушении
Павел Ветчинов 22.02.2011 17:42 • Заявить о нарушении
Спасибо Вам за лестный отзыв.
Я тоже люблю его, наверное, больше всех..
Емельянова Соня 22.02.2011 18:07 Заявить о нарушении
Я тоже люблю его, наверное, больше всех..
Емельянова Соня 22.02.2011 18:07 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.