Как крапива или хруст переплаченного

Не  помню, 
       сколько  дней  к  бумаге
не  прикасалась  я.  Бранить –
нет  в  сердце  той, 
                былой  отваги,
марать  листы   
                и всё же чтить...

В  руках - нет  жадности, 
                во  взгляде -
нет  жажды   видеть 
                строчек  строй.
Не  прикасалась  я  к  бумаге –
листы  коробил
                мыслей  зной.

Для  обвинительного  акта
не  хватит  жизни  и  чернил.
Нужны  чинушам 
                цифры,
                факты,
пустое  им  душевный  пыл.

Нет!  Их  волнует  ритм,
                и  строчек,
разжёванных  -
                приятен  вкус,
а  сложный  мир 
              и трудный  почерк,
как  переплаченного  хруст.

И  напишу о  них  поэму,
порядку  должное  воздав,
но   поле  вспаханное - 
                тему,
я  обхожу  в  который  раз.

И  велико  же  искушение
лечь  в  борозду
                и прорасти,
как  огородное  растение...
На полку влезть,
                ряды стеснив.