На столе...

На столе спят тетрадь с телефоном,
Ручка, кружка с водою на дне,
Натюрморту служа серым фоном
Мелкий мусор... Убрать бы, но нет!..

Я с той ручкой весь день проработал,
Стан в пять линий вдоль изрисовал...
Рассыпая на нём точки-ноты,
Каждой вычертив чёрный овал.

Но под вечер, подальше от взгляда
Отложил эту ручку на стол.
Телефонный звонок крикнул рядом,
Подо мною убрав твёрдый пол.

И слегка передвинулись стены
В направлении прочь от меня...
Ощущения так неизменны.
Если любишь, и вправду любя.

Я ведь точно уверен, что в трубке
Голос тот, что я нежно люблю,
И всегда осторожно и чутко
Слово каждое жадно ловлю.

Но приходит пора попрощаться,
И на стол я кладу аппарат.
Жаль, ведь я с ней ещё пообщаться
Хоть минуту, и то был бы рад.

В горле сухо, как в жаркой пустыне,
Встал житейский вопрос предо мной:
Подождать мне пока чай остынет,
Или жажду умерить водой?

Так попала на стол кружка с влагой,
Что оставил я там про запас...
И теперь, снова я за бумагой,
С рифмою сочиняю рассказ.

Да не очень-то мне удётся.
Всё в бесцветном и сером ладу...
И, пусть сердцу всё так же неймётся,
Я тетрадь всё туда же кладу.

Всё когда-то кладётся куда-то,
Что - на стол, кто - под камня массив,
На котором написаны даты...
Всё уходит, меня не спросив.

Я хочу лишь, чтоб необходимость
В уходящем исчезла бы вслед,
И ушедшее вдруг становилось
Мелким мусором прожитых лет.