Звук уплывает куда-то вниз,
Тело к земле прибивает;
Пробираясь через тысячи линз,
Солнечный свет угасает.
Но, уходя вся глубже в себя,
Нужно вспомнить былое.
Комок первородный из небытия
Пропитан пламенной кровью,
Дающей силы дальше бежать,
Безумно на небо лаять,
Видеть изнанку и не умирать,
Даже дойдя до края.
Чувство, дающее шанс превзойти,
Является знаком свободы;
И чтобы к чистому «я» перейти,
Нужен миг, попирающий годы.
Свобода
© Copyright: Тосол Марков, 2011
Свидетельство о публикации №111012000475
Свидетельство о публикации №111012000475
Рецензии