Исписан стихами ещё один лист...

               
Исписан стихами ещё один лист,
А был он недавно так девственно чист.
И вот испещрён мелко вдоль, поперёк,
И это уже не обычный листок,
Не тот бессловесно – бессмысленный лист,
Смотри как напевист он, как он речист.
Немного таланта, упорства, труда,
И сложены пазлом в стихи  тут слова.
Картинка на белом листе появилась,
И сердце поэта быстрее забилось.
Сложились мозаикой яркие плитки,
Лицо растянулось в довольной улыбке.
Стихами доволен на этом листочке,
Мне нравятся быстрые, мелкие строчки.
Здесь бисером мелким легли те слова,
Которым родиться настала пора.
Здесь чувства и мысли сплелись туго в строки.
Стихи хороши, ну а может быть плохи?
Не знаю. О том я не в праве судить.
Моё только дело их в муках родить,
Истратив порою немало бумаги,
На все эти оды, поэмы и саги.
В большую поэзию это не вклад,
Но то что имею, тому я и рад.
Здесь всё, что волнует меня, теребит,
Здесь всё, что внутри беспокойно сидит,
И просится, рвётся порою наружу,
Раскрыть на бумаге и сердце и душу.
И я не хочу в себе это скрывать,
А значит и дальше я буду писать.
Лишь дайте неначатый белый листок,
И я испишу его вдоль, поперёк.
Как этот, который держу я сейчас,
В пометках, помарках исправленных фраз,
Рабочий, зачеркнутый в лишних местах,
В каких то навеянных чем то стихах.
Ну, что ж сохраню сей исписанный лист,
Который вчера был так бел и так чист.
Надеюсь не зря я его измарал,
Чернила не зря на него исписал.
Да, вроде не плохо и складно вполне,
Вот только короче бы надо в двойне.
Засуну на полку в семейный архив
Очередной стихотворный порыв.
Где многолетней работы итог,
В ту папку и суну сей новый листок.