Рвотный рефлекс твоего механизма
Не отменяет стремления жить;
Но ты ведь смотришь сквозь мутную призму
На судьбоносную красную нить…
Что же ты медлишь? Ты ждёшь знака свыше?
Знай: ты увидишь лишь тьму, смерть и зло,
Лишь потому, что не те звуки слышишь;
Или тебе просто не повезло?
Сопротивление? Это серьёзно?
Выхода нет. Точно. Правда. Поверь.
И не гляди на меня ты так грозно,
Я же ведь просто запуганный зверь.
Пусть засыпает в тебе всё живое,
Ты не умрёшь. Если только чуть-чуть.
Но есть возможность увидеть другое,
И даже, может быть, уловить суть.
Тело привязано. Всё ускользает.
Пот или кровь – не так важно сейчас.
Медленно из твоих вен выползает
Тонкая, чёрного воска, свеча.
Стоп! Просыпайся! Иначе погибнешь!
Или ты хочешь иной себе путь?
Ладно. Как знаешь. Но если ты прыгнешь,
То уж не сможешь былое вернуть.
На грани
© Copyright: Тосол Марков, 2011
Свидетельство о публикации №111012000406
Свидетельство о публикации №111012000406
Рецензии