Его глаза такие же синие, искрометные, как залежи времени,
Подведенные оводом линии, дугами изведенного бремени.
Он смеется на редкость с опаскою, утопает во фразах и домыслах,
Мне бы быть для него только сказкою, смыслом жизни, в его детских промахах.
Он читает мне ночь стихи свои, подливает шампанское с горечью,
Я считаю, кого же в нем обрести, не казаться равнодушной сволочью.
И затяжкой, дурной привычкою, раздеваю его по пуговкам,
Не дается, платит наличкою, давит в душу протяжной скромностью.
А на утро сажает меня в такси, задевая несметной гордостью,
За такими как он не гонюсь давно, оставляя в биографии пропастью.
От него ни одного сообщения, за последние сутки, полученных,
Проверяю свое отрешение, к пальцам телом его изученных.
Ни одного сообщения
© Copyright: Папилон Ирина, 2011
Свидетельство о публикации №111012003720
Свидетельство о публикации №111012003720
Рецензии