От сохи

Едва проснулся мир патлатый
Среди погод и непогод,
Как уж поэт берёт лопату
И с ней выходит в огород.

В нём спит поэт, но под рубахой
Меж горя где-то и обид
В душе его проснулся пахарь,
Встал возле грядки и стоит.

Над ним – едва ли свет не застит –
Застыл владыка мира труд,
И пальцы крепко держат заступ,
Хотя и просятся к перу.

Под волосами мыслей тучи,
Но мускулистый ум притих:
Ему копать не столь сподручно,
Как сочинять об этом стих.

И наконец сквозь время оно
Нисходит дерзостный момент,
Когда неспешно в грядки лоно
Вошёл железный инструмент.

Нет уникальнее союза
Пера и заступа – пускай
При всех кусает губы Муза,
Чьи слёзы льются через край.

Ей ни к чему поэта локоть
Кусать, пред грядкой трепеща.
Поэт привык, когда эпоха
Подглядывает из-за плеча,

А не жена. В немом восторге
Та застывает – плачет ли
Или смеётся в свете оргий
Её супруга и земли.

В трудах поэт! Ну что такого?
Пускай лопата не соха,
Он – от сохи, коль стал героем
Сего крестьянского стиха.

Ликуй, жена! Завидуй, недруг –
Не суждено тебе вскопать,
Как он – не три квадратных метра,
А и ещё десятых пять!

…Ну, наконец-то, всё в порядке –
Поэт проснулся в нём уже
И ищет рифму к слову «грядка»
И улыбается, блажен.