Пост модерниста

                Талантливый человек не использует чужие штампы.
                Он (она) создает свои.

                Познать истину зачастую мешают наши представления о ней.

                Что написано пером, не возьмете и кайлом.
                Народная мудрость

       



Нет места мне в палате №6:
нас, слишком буйных, убивают сразу.

           _____________


Когда б кирпич на голову упал...
Но нет, собака – снова промахнулся.

          ______________

Мне нравится чувствовать себя гением.
А вам?

          ____________
 

Хочу любить.
Но разве такое можно..?
Ни любить, ни ненавидеть.
Тоска.

           _____________


“Ура!” - кричат по телику опять.
А я ору, ору – никто не слышит.
Какая тишь на улице моей...
 
         _______________


Смеется тот, кто стреляет последним,
когда другие промахнулись.

          _______________

Прибежали в избу дети,
второпях зовут отца:
“Тятя, тятя, кто ответит
за деянья мертвеца?”

А тятя им на это:
“О покойниках, дети,
либо хорошо, либо никак.”

1 февраля не важно какого года

         _______________

Хотите увидеть всё небо в алмазах?
А зачем вам алмазы?
Чтобы резать стекло,
а потом смотреть без него на звезды?

        ________________

Бутсы бросаю под ноги бодливой корове.
Эх, обломать бы судьбе напоследок рога!
Гусь посылает вдогонку веселое “га”.
И укоризненный взгляд у коровницы строгой.

       ________________

По дороге, ведущей в Рим,
я иду в противоположную сторону.
А навстречу мне –
люди, звери, птицы.
- Наши предки Рим спасли, –
бахвалятся гуси.
- А наши его разрушили,  –
вторят им люди.
И только лошади,
чей предок заседал в Римском Сенате,
стыдливо молчат.
Странно устроен мир.

      _________________


Бабочкой на свет лечу.
Молчу, когда не хочу,
шучу, когда не хочу.
МОчи нет – 
на свет!
А пепел – придут,
уберут.

     _________________


Благословенна ночь.
Когда не звонят телефоны,
не бУхает тяжелый рок
и местные придурки
не стреляют по углам
из копеечных громобоев.
Ночь – это время мыслителей,
поэтов и влюбленных,
время тишины
и гениальных прозрений,
медитаций и блужданий
по лабиринтам вселенной.
- Да будет свет разума! –
сказал создатель. –
И наступила ночь.


   
 ПОЭТУ

                “Мужчина ждет от женщины нежности и брутальности.”
                Из откровений современного стихотворца


Ты хочешь нежности?
А в зуб ногой не хочешь?
Не только хочешь, но всегда готов
ты к мордобою. Даже от стихов
ты ждешь отнюдь не соловьиной ночи.
А женщина,
чтобы скрутила в рог
бараний, а потом в него трубила
мелодии нежнейшие, и била
из рога кровь. А, может, это грог
или морская мутная водица,
которой ни умыться, ни напиться.
Таков теперь поэт. И не поэт.
Кто правил на челне?
Куда завел нас, старче?
Болтается петля на фонаре,
не пишется сонет,
и климат здесь всё жарче.


   
СТИЛЬНОЕ
философия пупка
изложенная задней левой ногой


вот мой пупок.
он одинок как совок
в детской песочнице
на обочине
жизни или как молоток
отбойный, побитый молью
и вдруг включенный
на тризне по покойному
сто тридцать второму
аппостолу
у которого в глазах слезы
от несовершенства окружающего мира.
мойдодыра бы сюда
мыть до дырок
чтобы навсегда отмыться от грязи
слившись в оргазме
душеспасительного экстаза.
или экстази? нет
на Святой Руси не бывать врагу.
нашу бабу-ягу
тянет только на коноплю
и сиди – ни гу-гу
и даже ни улюлю.
я привычно ловлю
излучения проходящих мимо
видений и чужих сновидений
в которых моему пупку тесно
и потому нет места.
этот бедный пупок
как же он одинок! как совок
и т.д.



СТИХИ.ru, ПОКА ВРУ

Я иду, пока вру.
Но как только ковер из лжи
оборвется,
кричат: “Держи!” –
и смеется, кому неймется.
Ну, а мне
повисеть бы на фонаре,
чтобы ветер развеял прах потом
на четыре иль пять сторон. Ом
закон сопротивления изобрел.
И теперь, что осел и козел,
упираюсь, безудержно зол
на двуногих-двуруких всех.
Это грех?
Нет, успех,
закатившийся под кровать.
Век зевать бы – 
не прозевать жизнь.
Добрый друг мой, держись!


     _________________



Как шляпа колокол.
Малиновый звон.
Или набат?
Вместо языка
качается акробат.
Где-то снова
Христос распят.
Но мы – двужильные,
пройдем любой молох.
Удар – как всполох,
как звук рояля.
Кого потеряли?
Меня?
Ничего, не трусь –
я найдусь.




2012          

Вы – подлецы. Но дух наш крепок.
Нас не возьмете на испуг.
Довольно вас и ваших деток!
И бубен падает из рук.

Вот так судьба стучится в двери.
И вам с неё – ни дать, ни взять.
Идите прочь, мы вам не верим.
Нам надо строить, не ломать.

Ночь, улица, фонарь, аптека.
Но ваши руки короткИ.
Блоха давно уже калека,
что обряжалася в портки.

Ребята, не Москва ль на Калке?
Когда рассеется цемент,
мы заживем на бывшей свалке,
как самый лучший контингент.

Все флаги к нам слетятся в гости
под наш огромный новый стяг.
Что это слышится?   –  Пустяк:
то кости лязгают о кости.



ВМЕСТО ПОСЛЕСЛОВИЯ

Наконец прорвало: из открывшейся впадины
во спасенье плюю словесами.
Только что могут сделать слова мои - градины
держимордам с большими усами?
Разве череп расплющат на манер виноградины
там, где брови сошлись с волосами?

Нет, не жажду крови я - вы не поняли! -
ни чужой, ни своей. Эта жажда иного толка.
Может быть, та, которую пропили,
не залив "Слезой комсомолки".

Мой коктейль, что из слов, перемешанных в кучу,
не пьянит, не слепИт и не режет желудок.
Просто где-то в мозгу поднимается туча
так, что всё затмевает аромат незабудок.

Не забыть бы и нам, а прощенье - на небе.
Здесь - сырая земля. Что ж: поклонимся ей.
И вперед - всё туда, на скрипучей телеге -
где вода в роднике, где ночами светлей.


2004 – 2011 гг.