Не пишется

Редакция от 21 февраля...

Ну, не пишется, нет. Издеваясь, глядит
Пустотою в лицо мне страница.
Надо было с утра ощутив, что болит,
Пастернаком скорей похмелиться.

Ночь бессонная. Книжки потрепанный срез
И дурманящий дым стихотворный.
И размеренным тактом звучит полонез
Вместо сладкой настойки снотворной.
Заполняет меня до стеклянных зрачков,
До звенящей внутри карусели
Скрип летящих саней, мягкий цокот подков
Подмосковной февральской метели.
Как метался, стучался во все ворота
Белый призрак ее вестового,
Но не тот снился город, и полночь не та,
Только ей не сулили другого.
И тянул меня омут рифмованных фраз
Сквозь ряды типографских отметин,
Как петроглифы, древний языческий сказ
О приходе хвостатой кометы.
Это сон? Или явь? Мы смешали давно
Все, что жили раздельно и слитно,
Чтобы пить, задыхаясь, как воздух, вино
Что в бокалы ночные разлито.
В сером свете забыться в холодном бреду
И услышать миров отголоски.
И невольно во сне разметать как беду
Черновые немые наброски.

/январь-февраль, 2011