Мы смешны в своем жалком повторе,
пронося через буден рванье
по одной из земных траекторий
ненасытное тело свое.
В деревянных строениях кленов,
в дребезжащих квартирах осин
я возникну пятном на зелёном,
неудавшийся родины сын.
Закурю сигаретку для шика,
от заката её прикурив,
и зайдусь от надсадного крика,
ощутив всепланетный разрыв.
Открываются створки планеты,
как ворота большого двора,
и течёт во все стороны света
кровь больного земного ядра.
И, задымлен, задумлен, задавлен,
проходящий сквозь мир, как сквозь сон,
что ты знаешь о родине, дарлинг,
где пиитом ты быть обречён,
где, помимо тоски и любови,
внесена на скрижали листа
мука русская – капелька крови –
от распятого тела Христа.
9 августа 2000
Мы смешны в своем жалком повторе...
© Copyright: Евгений Ильич Тищенко, 2011
Свидетельство о публикации №111011908764
Свидетельство о публикации №111011908764
Рецензии