На что же это похоже?
Я научилась спать.
Знаешь, Антош, мне теперь не сложно
И по утрам вставать...
Я тебя чувствую кожей,
Даже когда мы врозь.
Но если, Антоша, так быть не может,
То как же такое стряслось?
Все, что было - остыло,
Утро - немая гладь.
И если, Антош, любовь - это "мыло",
То надо ее "смывать"?
Глупо. Наивно. Как-то нелепо
Такие стихи писать.
Но если, Антоша, ты - это небо,
То в тебя не страшно упасть.
На что же это похоже?
© Copyright: Алёна Пузырькова, 2011
Свидетельство о публикации №111011901266
Свидетельство о публикации №111011901266
Рецензии
