и...

Прошло уже десять тысяч лет
а ты все так же плохо одет
и от твоих мыслей о жизни
я кисну, тихонечко висну -
ты такой правильный, что скулы сводит
такой единственный в своем роде
гениальный свидетель взросления
резкого моего
 ты не можешь понять одного
не вернется к нам никакое лето
самого странного цвета
ни осени в шляпе
ни весны, ни собачьей лапы
поданной на удачу
Никакой разомлевшей дачи
ни зимы,
где клялись никогда не ссорится
те еще мы
(У этих нас дело спорится-
мы научились в стихах отвечать друг другу)
я к чему?
НИЧЕГО НЕ БУДЕТ
все что могло с нами уже случилось
вращалось, летело и остановилось
вопросом «как ты живешь»
ставлю тебя под нож
чем вы там занимаетесь?
Пластаетесь? Лаетесь?
Делите с ней тебя?
Чего не сделаешь, полюбя
правда?
Ты мне говорил об этом
тем опожаренным летом
(мои подружки сошли бы с ума
если бы я призналась сама
что думала о тебе ежесекундно
но это было давно.)
 Это трудно
вот так вспомнить сразу все
и еще
если ты тоже читаешь это сейчас
не парься, не обольщайся -
 я не о нас.