Он на стену не вешает календарь,
Он живёт вопреки времени.
У него свой Бог, у него свой царь,
Хотя мы с ним из одного племени.
Там нет рабочих, но есть творцы,
Там нет художников, но есть их музы.
Там нет домов - только хижины и дворцы,
Он похож на Москву и похож на Рузу.
Там над лесом видны купола церквей -
На амурском берегу и на камском,
На просторах выше гор и шире морей -
Где-то между Питером и Волоколамском.
Он живёт свой непонятной судьбой,
Неразборчиво заполняет свои скрижали.
Ты приехал туда, и он снова с тобой,
Вы кирпичные руки друг другу пожали.
Шпиль колокольни пронзает тьму,
Молния ярко бьёт и пахнет озоном.
Там есть природа - ты видишь её саму,
Её образ стоит пред тобой, как икона.
Там вода из колонки и дым из трубы,
Там снегири зимой и соловьи летом.
Ты приехал туда и уже забыл...
Ты забыл, что всю жизнь ты мечтал об этом.
Маленький город
© Copyright: Иво Шенкенберг, 2011
Свидетельство о публикации №111011810022
Свидетельство о публикации №111011810022
Рецензии