Чужой город

Чужой город. Светлый от солнца асфальт на дороге, тротуарная плитка под ногой. На полукруглой грани сидит бабочка. Вернее, сидела. Не заметил. Хорошо, что я не буддист. Хрустнули слабые крылышки, тельце вдавилось в стык между плитками. Вот такая нелепая смерть.
Чужой город. 14 мая. Открыта балконная дверь. Ночной ветерок насилует занавеску. Соловьи надрываются свистом и любовью. На столе недопитая бутылка водки. Вернее, была.
На свет залетела бабочка. Может быть, спасалась от соловьев, может быть, водки хотела, может быть, просто летела на свет. Утром, добрившись и пнув упавшее полотенце, найду ее мертвой. Видимо, наступил, ошалев от рингтона будильника и втолкнув свое тело в проем ванной. Хорошо, что я не буддист. Вторая нелепая смерть. Спастись от блудливых соловьев, увидеть торжество света, почувствовать себя счастливой и –  всмятку под пяткой небритого монстра.
Чужой город. Заспанный холл. Стюардесса из бара напротив считает морщины своих отражений. Упругая юбка безупречна за скрывающей ее барной стойкой. Стакан вырастает из правого пальца. Х.М. был бы рад.
Can I get some coffee?
Yes! Of course.
Кофе – 3 бакса, сигара – 40. И то, и другое – дерьмо.