Мы, прорезав гряду облаков,
Опускаемся ниже и ниже.
Скоро видна будет наша земля,
Поле, лес, городские крыши.
Вот и она приближается к нам,
И от радости сердце сжимает.
Это следствие, нет, не воздушных ям, -
Каждый миг нас к тебе приближает.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.