Память

Память – это огромный цветок одуванчика, мёртвое хрупкое облако, которое ты до последнего пытаешься сохранить целым, круглым, без прорех.

То, что живёт в тебе (ты давно привычно считаешь это любовью) – всего лишь бабочка, попавшая в плен двух ладоней, уставшая биться. Разноцветная пыльца украшает теперь твои пальцы, а потрёпанные крылья уже никогда не унесут в небо, где раньше тебе не было преград… Вера потеряла подъёмную силу. Но и раздавить бабочку ты не посмеешь, хотя и знаешь: слабое биение маленького сердца – лишь агония. Утешься, у тебя всегда есть выбор. Ты можешь держать бабочку в ладонях, ожидая её маленькой смерти (с болью? с предчувствием облегчения?). Бабочки, они не живут на мёртвых цветах, даже на таких красивых.

И только одно не придёт тебе в голову – выпустить её на свободу.

Это невозможно. Это значит – отказаться от части себя. А твоё «Я» – это нечто настолько ценное, отказаться от чего тебе и в голову не придёт, верно? Самоценность…

Тебе когда-нибудь дарили одуванчик? Привезённый издалека, из далёкой-далёкой страны одуванчиков, пушинки-зёрнышки один к одному, и прикоснуться-то страшно…

А цветы выбрасывать приходилось? Пыльные, скукоженные, почерневшие… Оставив пару лепестков между страницами, без особого сожаления, с глаз долой – из сердца вон…

Решайся.
Решай.