Весь тротуар, по-зимнему сухой,
И белый, будто пена в море,
Подсолнечной заплёван шелухой,
Как пол в больничном коридоре.
А посреди – во весь лошачий рост –
Детина. Греет глотку матом.
Он уязвим сейчас, зато не прост –
Блюя, согнулся акробатом.
О чём пишу? Писать бы про любовь.
Ругать весь свет – что за охота!
Что мне с того, что всех, вплоть до клопов,
Проймёт ужасная икота.
Так брось ругаться и реванш бери.
Пей сам и семечки сам лузгай,
На всю Европу матом заори
И наслаждайся этой музыкой.
Воскресенье
© Copyright: Хуан Вородис, 2011
Свидетельство о публикации №111011600027
Свидетельство о публикации №111011600027
Рецензии
