Отложил он топор
И присел на бревно,
Доставая табак из восьмушки.
Закурил не спеша,
И вились возле ног
Золотистыми кольцами стружки.
Развевались одежды свободной края,
Да морщин серебрились извивы.
Был он стар,
Но увидел сегодня и я,
Что бывает и старость красива.
Докурил,
Оторвался с трудом от бревна,
Разгибая затёкшую спИну.
-Ты кому это строишь избу, старина?
Чуть помедлив, ответил он:
-Сыну.
Плотник
© Copyright: Юрий Оксов, 2011
Свидетельство о публикации №111011602522
Свидетельство о публикации №111011602522
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
