Звук

Преобразуясь в музыку дождя,
Рожденный шелестом пожухлых листьев,
Витает звук, по жилам проходя,
Сквозь сон печального саксофониста.
И одиноко в сумраке ночном
Бродя бесцельно, одержимый мыслью,
Рождает образ над его челом,
Исполненный возвышенного смысла.
Но отрешенно безмятежен сон,
Окутанный сребристой полусферой,
Покоится в футляре саксофон
И лунный свет томится за портьерой.
Мерцает одинокая звезда.
Отстукивает позывные сердце.
И Муза веселится, как всегда,
С другим, в ответ умеющим согреться,
От ненароком вспыхнувших идей,
Застигнутых в порыве вдохновенья,
Не слишком трезвых пламенных речей,
Не слишком стройного ночного пенья.
От завыванья водосточных труб.
От барабанной дроби на оконце
Дождя унылого. От ненасытных губ.
От прорезающего тучи солнца.
И лишь забрезжит в сумраке рассвет
Хмельная Муза шаткою походкой
Устало растворится в дымке лет
Сквозь переход между мирами сотканный.
И звук как шлейф скользнет за госпожой,
Минуя беззаботные объятья,
И тихо притаится под полой
Её слегка разорванного платья.

Осень 2001 г.